Захотелось еще раз перечитать 2020
Этот год кончается, мама, но вопросов ещё немало.
Почему офицеры, мама, не стреляются после провала?
Как так вышло, мама, что всё, что угодно, имеет цену,
даже если не ты, а тебя ломают через колено?
Иногда мне кажется, мама, что лучше б мы впали в кому.
Ты нам вкусно готовила, мама, но готовила не к такому.
В озаряющем путь светильнике понемногу кончается масло.
Помогало табло "Прибытие" — но теперь и оно погасло.
Как не сделаться клаустрофобом, заключённым в одну восьмую?
Окопавшись, бурым медведем не выкрикнуть: "Я зимую!"
Сохранить присутствие духа, сострадание, честь и волю,
наблюдая как гонит ветер белый снег по чёрному полю?
А враги наступают, мама, и со всех направлений разом,
и склоняет к эвакуации укреплённый памятью разум.
Но Дорога Жизни растаяла от глобального потепленья,
и на месте пути к спасению только хроника исступленья.
Мы, конечно, спасёмся, мама, потому что я в это верю.
Мы, конечно, спасёмся, мама, но как осознать потерю?
Не находит ответа Яндекс, друг пасует, молчит психолог,
с неба сыплет холодный пепел, книги смотрят с укором с полок.
Год подходит к финалу, мама. Дед Мороз надевает маску
(хорошо, что пока не каску), проверяет лыжную смазку.
(Кстати, он существует, мама? Ибо эту концовку жалко...)
В этот миг налетает вьюга. Рвётся сумка. Ломается палка.
2020